As palavras

As palavras escorrem-me na alma
Perdidas, arrancadas de mim
Como se tudo o que houvesse em mim fosse apenas alguém
Alguém cheio de vida

As palavras desaparecem e aparecem
Numa aparente aleatoriedade
Somente guiadas pela intermitência da vida

Agarram-me nesse momento
Segurando em mim
O que não pode
(não deve)
Ser segurado
Escoando nas paredes a razão de viver
Numa irrelevância metafórica

E,
sem a menor previsibilidade,
o mundo desequilibra e balança,
nas lianas da indeterminação

Aparece. Desaparece. Intensifica. Mata. Dá vida.

Porquê?

Inefavelmente inexplicável.